Falacias

Me siento en una encrucijada, una vez más. ¿En una encrucijada?. Más parece la boca negra y de hedor sufuroso del cráter de un volcán. Una vez más en el cráter de un volcán que sólo arroja las lavas de mis propias miserias. Un volcán que sólo escupe escoria y cenizas y que deja escapar, por sus fumarolas, el airé fétido de mil mentiras. Y me quema; me quema dolorosamente la lava sobre la que me asiento.

Tal vez ha llegado el momento de no creer en nada más.

Sí, ya, ya sé... me entrego con desmesura, y con desmesura me encuentro luego las manos vacías. Me entrego sin tibiezas, sin ambages, y con frialdad y con retórica cruel me encuentro luego respuestas (cuando no, el silencio más cruel y más burdo). Pero... ¿Hay algo que sea cierto, hay algo que realmente valga la pena, o vivimos permanentemente en una falacia?.

Quiero creer en los demás, incluso quiero creer en mi misma. Pero ¿se puede creer en alguien?. Por el momento, me he volcado en creer a quienes tildé de sinceros y con el corazón en la mano me he ofrecido y el resultado ha sido siempre el mismo. Falacias y más falacias. Incluso dónde hubiera puesto hasta la vida por defender la mano que esgrime la cuchilla que me secciona el alma.

Incluso yo misma me engaño, ¡malditas mentiras piadosas que llenan de burdas esperanzas mis horas!. Estoy atrapada en la cárcel del engaño y no sé romper las cadenas. No quiero dejar de creer que es factible, que alguien, en algún lugar, dominará el arte de la verdad y la sinceridad será bandera en algún cuerpo de alma limpia y sin dobleces... Un sueño tan endeble como las propias falsedades sobre las que se sustenta. Hemos hecho de la mentira arte, somos orfebres del engaño, artesanos de la falacia y del embuste. O tal vez sólo será que nos gusta jugar con los ingenuos.

En el fondo, todo una puta falacia.

Sepias en el paisaje de la piel

Un interminable enero escarcha su piel deshojada en silencios. Noches de nieves y de hirientes vacíos configuran el único alimento para un cuerpo esculpido en ausencias, mientras los recuerdos de lo que otrora regalaron los estíos sólo provocan desazón en el erial de su vientre.

Han caído otoños en sus senos y los inviernos amenazan hacerse peremnes entre sus muslos. La calidez de azúcar de su sexo se ha solidificado a fuerza de hambre de pecado y el grito ahogado que responde a la propia mano no es más que una súplica desesperada de una boca y otra mano.

Su cuerpo, atormentado de deseo, se hace invierno y se encoje hacia su propio centro. Aspira a ser de nuevo primavera, cubrir su epidermis de violetas y de abrazos, y respirar el aliento cálido de otro cuerpo en un agosto de besos.

Y de pronto, él; los ojos de sus noches; los susurros de unas manos aguerridas dibujando veredas en su vientre, el silvo de una boca agasajando los botones de miel de sus pechos y el bramido de un tsunami arrasando sus secretos y arrancando albricias y latidos a la perla que engalana en nacar su sexo complaciente.

Manos en ascenso hasta el centro del gozo y de la entrega, labios en algodones estallando en los misterios de los cuerpos y lenguas deshojando corolas y lamiendo pétalos; gemidos que ruborizan el silencio de la noche

Vuelve a ser estío con más fuerza y con más sepias en el paisaje de la piel atemperada en gozos y en suspiros.

Duele este invierno que nunca acaba

Pido perdón a mis posibles lectores -si alguno queda- por este parón tan grande en mi blog. Digamos que, a veces, uno tiene que distanciarse del bosque para ganar algo de visibilidad y poderlo ver en toda su grandeza, pues los árboles nos lo ocultan. Eso pasa con todo, la distancia nos da perspectiva. Y con ella ahora en la cartera, intentaré reanudar un camino que emprendí hace tiempo y que me había llevado a una especie de callejón sin salida. Un largo invierno que no se animaba a morir en manos de una nueva primavera.

Porque duelen los inviernos que se niegan a doblegar los fríos en pro de la caricia de la primavera...




Hace frío. Demasiado frío. Un gélido hálito que envenena la sangre y entumece los huesos. Un invierno en la piel, cuando anuncian primavera los almendros y cantan madrigales los cerezos.

Duelen más ahora los campos amarillos -en ranúnculos- y malvas -en violetas y aquilegias- cuando el ánimo se tizna en carbones y se mancha en marengos. Duelen más los pesebres henchidos de mansos retoños cuando no germinan más que lóbregas noches de entuertos. Duelen los días al sol, cuando una glacial niebla se arrastra y penetra entre los goznes de puertas y ventanas, Duelen las aguas raudas de torrentes que, intrépidos, desbrozan lechos entre rocas, cuando los aljibes se llenan de humus y verdines y se pudren en cianofíceas sus aguas.

Duele el invierno cuando la canícula no se asienta en el alma a pesar de que los trinos comiencen a adornar las mañanas.

Duele... ¡Duele el invierno que nunca acaba!

MEME. A invitación de SEGIS, del blog amigo, A MANO ALZADA

Hace muchos años que la poesía conquistó un rinconcito de mi alma y allí se puso cómoda y se instaló. Un buen día empecé a coquetear con ella y algo, poco y bastante malo, fue saliendo de mi pluma.

Pero para mi gozo, un día, navegando por foros temáticos, descubrí un POETA con mayúsculas. Y bueno, ese poeta es hoy un gran amigo; los que de alguna manera seguís mi blog y mis trabajos, ya lo conoceréis, Segis, y su blog, "A mano alzada".

Pues Segis me ha propuesto que participe en un meme. Algo así como un formulario sobre una serie de preguntas específicas, y que pretende ser un poco un modo de intercomunicación entre blogs. Pues nada, participaré encantada, entre otras cosas, por venir de quien viene.


Este meme fue creado por zinquirilla(blog personal que quedo en quinta posición en los premios de 20 Minutos 2008), y propuesto a Carlos Soler de blogtenia que, a su vez, invitó SEGIS, del blog "A mano alzada".

El Meme propone las siguiente preguntas


Fecha de inicio del blog

¿Qué hizo que lo empezaras?

¿El porque del título?

¿El primer blogger que te visitó?

Un blog que te hubiera gustado crear

Lo que nunca leeremos o veremos en tu blog

Momento del día en que acostumbras a escribir



Para empezar, por el principio. La primera pregunta, no podía ser otra, sino la fecha de inicio del blog. Me han pillado, sé que en septiembre del 2007, pero... voy a buscar la fecha.

La segunda pregunta se interesa por los motivos para empezar dicho blog. Yo escribía hacía tiempo en distintos foros, ninguno de ellos de literatura, sin embargo, iba dejando historias y poesías (malísimas, por cierto) por donde pasaba. Un buen día decidí irlas ordenando. Un amigo que animó a abrir un blog e incluso, al principio y durante algún tiempo, estuvo colaborando conmigo en este mismo blog.

La explicación sobre el porqué del título nos deja la tercera pregunta a contestar. Le puse ese título porque quería un rinconcito amable, cálido e íntimo, donde mis amigos se sintieran a gusto, lejos de prisas y de ruidos. Una casita en el bosque, madera y lumbre, y un sabor, el de la avellana, tan de otoño, tan sugerente. Amigos junto a la lumbre, contando sus historias en las noches largas y frescas. Calor de hogar y una reminiscencia como de cuento.

En el ejercicio de recordar los principios del blog, la pregunta casi obligada es quién fue el primer visitante. Evidentemente, aquel amigo que me animó. Luego fueron pasando muchos amigos y bueno, unos van otros vuelven, pero todos han dejado huella en mí.

Y luego, el meme propone la pregunta del millón: se interesa por el blog que me hubiera gustado crear. Lo contesto enseguida y sin dudarlo: A MANO ALZADA. Calidad poética y calidad humana ¿alguien puede ofertar más?.

Pero si eso es lo que me gustaría poder ofertar yo en mi blog, poesía de calidad y amistad, lo que procuraré que nunca salga en mis textos (y contesto con ello a la siguiente pregunta) es incitación a la violencia o cualquier forma de agresividad o intervenciones humillantes hacia nadie, que serán, por mi parte, censuradas de inmeditado. Dentro del respeto, no hay nada en sí prohibido o vetado.

Se acaba ya el meme, y la última cuestión se reserva para comentar el momento del día en que acostumbro a escribir. Me inspira la noche, pero en realidad, cualquier momento es bueno.


Me parece que yo tengo que nombrar a otros blogs a los que pasar el meme. Espero que los tres a los que invito se unan a la propuesta. Mis blogs son:

FORNIELES, de Emilio Fornieles, un maravilloso viaje por la pintura y por el humanismo gráfico. Una delicia

JTORAL, cuando el pensamiento es cercano y la filosofía pierde etiqueta y se viste de vaqueros. Un estupendo ejercicio para la mente

EL SUEÑO NOCTURNO, de Lesdemmesfrancaises, porque sí, porque su autor es un provocador y porque me río con él todo lo que no está escrito (y porque sé que le va a fastidiar un montón, y le tengo yo ganas). Un dislate genial.

Vencidos

Estaba preparando un recitado que hace mucho tiempo me apetecía montar sobre una maravillosa pieza de León Felipe, Vencidos.

He empezado grabando el recitado pero se me ha quebrado la voz, de pronto. NO he podido seguir. Un dolor inmenso, por todos los derrotados del mundo, se ha apoderado de mi voz y la ha acallado. ¿POr todos los derrotados del mundo? Tal vez, sólo por mi. Por mis propias derrotas.

Un sol de plomo cae sobre ese quijote que soy yo misma. En mis luchas no he podido evitar confundir molinos con gigantes, y me he lanzado a una lucha sin cuartel contra muros insalvables. Aguerrida y dispuesta, sin embargo imprudente, no he valorado la fuerza del enemigo que tenía enfrente, del enemigo que creía tener enfrente. Armada con la pasión como lanza y sin más escudo protector que una ilusión ciega, no he dudado en acometer contra el gigante que adivinaba en la distancia.

La fuerza del impacto ha sido tal que se han quebrado en el intento las esperanzas y las convicciones. Se han estremecido los cimientos de este cuerpo arrojado y del propio molino que paró el golpe. Yacen ahora estos mis huesos doloridos en el suelo, junto a la lanza, rota en la dura acometida, y el lacerado escudo, mientras contemplo, incrédula, la estampa inmóvil e indiferente del molino que sigue su pasar lento marcado por el ritmo de los años en sus aspas que no atienden a otra ley que la de seguir girando.

Vencida, como un Quijote cualquiera, en su lucha desmedida y desproporcionada, siento que he depositado demasiada confianza en esa lanza y en ese escudo que, a la postre, no me han servido para evitar el golpe y la caída.

Me siento así ante la vida que se me antoja un gigante. Y yo, un simple Quijote que no cuenta, ni siquiera, con el apoyo de un fiel Sancho.

Tú me quieres blanca. Alfonsina Storni

Siempre ma ha gustado mucho esta poesía de Alfonsina Storni y siempre he querido recitarla. HOy me he decidido. Es mi modesto homenaje a esa grandísima poeta.










TÚ ME QUIERES BLANCA.



Tú me quieres alba,

Me quieres de espumas,

Me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada


Ni un rayo de luna

Filtrado me haya.

Ni una margarita

Se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

Tú me quieres blanca,

Tú me quieres alba.


Tú que hubiste todas

Las copas a mano,

De frutos y mieles

Los labios morados.

Tú que en el banquete

Cubierto de pámpanos

Dejaste las carnes

Festejando a Baco.

Tú que en los jardines

Negros del Engaño

Vestido de rojo

Corriste al Estrago.


Tú que el esqueleto

Conservas intacto

No sé todavía

Por cuáles milagros,

Me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

Me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡Me pretendes alba!


Huye hacia los bosques,

Vete a la montaña;

Límpiate la boca;

Vive en las cabañas;

Toca con las manos

La tierra mojada;

Alimenta el cuerpo

Con raíz amarga;

Bebe de las rocas;

Duerme sobre escarcha;

Renueva tejidos

Con salitre y agua;

Habla con los pájaros

Y lévate al alba.

Y cuando las carnes

Te sean tornadas,

Y cuando hayas puesto

En ellas el alma

Que por las alcobas

Se quedó enredada,

Entonces, buen hombre,

Preténdeme blanca,

Preténdeme nívea,

Preténdeme casta.

Carmín (capítulo II)

Delia ya no era una niña y la vida disipada que la acompañaba desde siempre empezaba a pasar factura. Sin embargo, sus generosas curvas seguían causando estragos y Castor, aunque apenas un crío, sentía toda su masculinidad en ciernes cada vez que la veía.

En una cargada noche de húmedas pesadillas, Castor buscó a Delia y, mientras el padre dormía su borrachera, pudo descargar sus necesidades en aquella mujer delicadamente didáctica que mostró al niño más secretos de los que él habría podido imaginar a pesar de su decidida afición de voyeaur.

Pero mientras se amaban se prometía tormenta. Así, cuando a la mañana siguiente el alba los descubrió desnudos y abrazados, había otro testigo más de tan romántica pose. Y no fue el alba quién los despertó, sino una silla que rompió estrepitosamente sobre sus cabezas, que reposaban juntas. Y juntas comenzaron a sangrar.

Aquello terminó con ambos en urgencias con fracturas de diversa gravedad (no sólo la silla impactó sobre ellos, recibieron golpes de otros objetos y de puños enfebrecidos en todas partes del cuerpo) y con aquel hombre en el calabozo.

Cuando Castor abandonó el hospital, días después, sólo pudo encontrar en su casa a Geli. Del padre, Castor nunca más volvió a saber nada. No quedaba en la casa ningún objeto personal ni indicio alguno de aquel hombre, y nadie preguntó por él en los días siguientes. Sólo una visita de la policía y la información que una trabajadora social le hizo llegar comunicándole que su padre estaba en búsqueda por asesinato y que él tendría que ser recogido en un centro de menores. Así fue como se enteró que Delia había muerto en el hospital, producto de aquella paliza que recibieron ambos.

Cuando vinieron a por él, Geli lloraba en un rincón y sólo Braulio se acercó a la casa a despedir al chico y, era de suponer, a consolar a la buena de Geli con alguno de sus regalitos.

En el centro de menores, tiempo después, Castor supo que Geli no corrió mucha mejor suerte…..